第623章一堵墙前的八千块

朋友叫他老周，其实也才三十出头，可最近他那张脸，皱得像是被生活狠狠揉搓过又忘了熨平。电脑屏幕幽幽地映着他发直的瞳孔，光标在空白的表格格里无意义地闪烁。这是今天填错的第三张表了。主管的眼神像细针，扎得他脊背发凉。

下班路上，他像截枯木桩子杵在花坛边沿，被我撞见时，脚边已经散落了四五个烟头。路灯昏黄的光打在他脸上，沟壑分明。“不是图那两句谢，”他哑着嗓子，狠狠嘬了一口烟，猩红的火点急促地亮了一下，“我守了她一宿，汗湿透两件衣裳，她冲她亲爹哭‘爸爸我想你’……”烟灰簌簌掉在裤腿上，他也没去掸。上周那场夜半高烧的记忆，连同医院走廊消毒水的刺鼻气味，混着孩子视频里那声黏糊糊的“爸爸”，沉甸甸地堵在胸口，闷得他喘不过气。

他每月那八千块工资，像投入了一个无底洞。三千二，水一样流进了孩子芭蕾班的账户；一千八，变成了梳妆台上那套包装精美的瓶瓶罐罐。自己捏着剩下的两千多，掰着指头算饭钱。结果呢？孩子亲爹那个只值两百块的奥特曼塑料小人，被孩子当宝贝似的搂着睡觉，逢人便炫耀：“我爸爸买的！”那“爸爸”两个字，像把钝刀子，在他心口反复地磨。