血雨腥风的江湖

梁平将染血的白手帕狠狠甩在甲板上，海水漫过龟田的尸体时，远处警笛的嗡鸣已经刺破晨雾。他摘下被硝烟熏黑的墨镜，眼底猩红与天际朝霞融为一体——那些追着他从黄浦江畔到东京湾的警笛声，早在十年前就成了他呼吸般熟悉的背景音。

"梁哥，条子的巡逻艇还有三分钟到！"叶清晏扯掉耳麦，显示屏上密密麻麻的红点正在围拢。梁平摩挲着枪柄上刻的"忍"字，忽然想起七岁那年在棚户区，自己攥着生锈水果刀捅向收保护费的混混时，也是这种血液沸腾的麻木感。生存从来不是选择题，是刻进骨头的本能。

苏绾棠推动轮椅碾过满地弹壳，翡翠手杖点在战术地图的疏散路线上："横滨港的货轮已就位，但我们的船会被扣押在海关。"她话音未落，陆惊鸿已经把重机枪拆解塞进木箱，铜铃在硝烟里叮当作响，像极了弄堂口卖麦芽糖的小贩摇铃。

梁平跃上装甲艇时，咸腥的海风卷着燃烧的焦炭味扑进鼻腔。他摸出皱巴巴的烟盒，却发现最后一支烟在激战中折断。这种空洞感让他想起某个饥寒交迫的冬夜，母亲临终前把半块冷馒头塞进他掌心的温度。从那以后，他学会了在绝境里自己点火。

警艇的探照灯扫过来时，梁平正带着队伍混在返航的渔船中间。他压低兜帽望着海面上漂浮的弹壳，突然轻笑出声。那些在巡捕房黑名单上越爬越高的日子，那些在法租界赌命抢地盘的夜晚，此刻都化作嘴角讥讽的弧度——警察抓不住在生死线上跳舞的人，就像浪头永远拍不到游在浪尖的鱼。

横滨港的货轮拉响汽笛时，梁平倚着锈迹斑斑的栏杆。月光照在他后颈狰狞的刀疤上，那是三年前在九龙城寨留下的印记。他望着远处警艇的尾灯逐渐变成渺小的光点，忽然想起出发前苏总说的话："在异国执法，他们的手铐永远慢我们半拍。"

或许正是这种游走在规则之外的自由，让他甘愿在刀尖上起舞。当货轮破开夜幕驶向公海，梁平摸出怀表，玻璃背面贴着泛黄的旧照片——棚户区斑驳的墙壁前，扎羊角辫的女孩举着野花对他笑。他轻轻呵出白雾，擦去表蒙上的硝烟，把对平凡生活的渴望，又一次深深埋进心底。

货轮引擎的震颤顺着甲板爬上脊梁，梁平倚着生锈的舷梯，听着船舱里传来拆卸武器的金属碰撞声。地下世界的法则他早已烂熟于心——怜悯是奢侈品，恐惧才是硬通货。就像那年他在十六铺码头，用染血的拳头砸开鸦片贩子的脑壳，满地猩红换来的不是同情，而是整条江面上骤然收敛的腥风。

"梁哥，曼谷那边传来消息。"苏绾棠转动轮椅碾过积水，翡翠手杖点在舱室地面，"暹罗帮想分东京湾的航运线路，还放话说是给你'新生意机会'。"她语调平静，却像毒蛇吐信般带着警告的意味。梁平扯松领带，领口的暗扣早已在激战中崩飞，露出锁骨处狰狞的枪伤疤痕。这些年攒下的旧伤，何尝不是另一套行走江湖的"通行证"？