第275章 见鬼的早餐
话音落下，他抬手胡乱碰了碰额发，算是个仓促的告别，随后把单薄的肩膀一缩，像一条灵巧的灰影钻进雾里。
安特立在街口，抬头看向天空，天空像被脏布蒙住，灰得发沉。
风里夹着刀锋般的寒意，逼得他把大衣又往里收了一寸。路上的行人与他一样，用长衣把自己裹成移动的布筒。
武神城是一座糟糕透顶的城市，这里的空气里浮着肉眼可见的污粒，唯有这层布料能替他们守住最后一点干净。
坦白说，安特对武神城毫无好感。
这座城像一具被掏空的铁匣，连梦都不肯留一丝缝隙。
抬头，天幕是凝固的铅水，低低压在眉骨，仿佛随时会倾下来；
低头，街面是开裂的石板，缝里嵌着乌黑的煤屑与马粪，踩上去发出钝哑的呻吟。
风从厂房的高墙间挤过，卷起的不是诗意，而是铁锈、煤渣与硫磺的辛辣，就像一只无形的手掐住喉咙，逼你把所有童话咽回去。
在这里，“浪漫”二字被拆解、熔化，铸成一块块冷硬的现实：汽笛嘶鸣替代了鸟鸣，雨点敲窗混着催债的锤声，连天空都像被反复漂洗过的粗呢，褪了色，仍带着焦油味。
人们用粗呢大衣、围巾、帽檐把自己裹成移动的铠甲，目光穿过彼此，却不留下任何温度。
在这座城市里，连对视都是奢侈，因为谁也不敢保证下一秒不会被现实割开新的伤口。
武神城好像就没有黎明，只有灰雾由浓转淡；也没有黄昏，只有灰雾由淡转浓。
铁灰色像一种慢性毒，从天空沉降到大地，再渗进骨头，最后把人也染成同样的颜色，
沉默、坚硬、不再做梦。
“现在该干什么呢？”
安特这样问自己，他踩着被雾气浸得发亮的石板路，漫无目的地在街巷里转了几个弯，看见了一家餐厅。
想到已经有十几天没吃过饭了，安特便收回在冷雾中徘徊的脚步，向餐厅走去。
“客人您要点些什么？”
年轻服务员微微弯腰，语气恭敬。
安特没有着急回答，而是仔细看了一下菜单：从来不吃早饭的他，现在看着菜单也陷入了迷茫。