第15章 开水白菜惊四座，太子尝饿落泪

胤礽第三天半夜又来了，还是翻墙，落地时靴子磕在石头上，响得像砸瓦罐。

宋甜正蹲在灶台前熬汤，听见动静没抬头，只把手里那根细竹签往汤里一插，抽出来看了看，汤色澄澈，无一丝浑浊。

她吹了口气，自言自语：“再熬一刻钟，就该成了。”

胤礽推门进来，披风上沾着夜露，脸色比前两晚还差，眼底乌青，嘴唇发白。他往小桌边一坐，声音哑得像砂纸磨铁：“你那辣条呢？孤要吃辣的。”

“没有。”她舀起一勺汤，轻轻吹凉，送到他嘴边，“先喝这个。”

他皱眉：“这是什么？开水煮白菜？”

“嗯。”她点头，“你喝不喝？不喝我倒了。”

他盯着那碗清汤寡水，眉头拧成疙瘩，可肚子却“咕”地叫了一声。他一愣，像是头一回听见自己肚子响。

宋甜把勺子往他手里一塞：“喝吧，饿了就别装清高。”

胤礽迟疑地舀了一小口，刚入口就皱眉——淡得几乎没味，甚至有点涩。

“你糊弄孤？”他抬眼。

“再喝一口。”她不慌不忙，“慢点咽。”

他又喝了一口，这次咽得慢了些。三秒后，他手一抖，勺子“当”地磕在碗沿上。

那股味儿，像冬天冻僵的手突然泡进热水里，从舌根一路烫到后脑勺，鲜，不是盐和酱的鲜，是骨头里熬出来的、带着体温的鲜，像小时候病了，额娘守在床前炖的那锅鸡汤，可又比那更干净、更透，像把整个山林的晨露都熬进了这一口汤里。

他猛地抬头，眼睛发直：“这……这汤……”

“怎么？”她问。

他没答，一勺接一勺地喝，喝得急，差点呛着。喝到第三口，他忽然停住，喉头上下滑动，像是在吞什么看不见的东西。

“孤……”他声音发颤，“孤十六年，吃了上万顿饭，山珍海味，珍馐百味……可从没……从没觉得……自己是饿的。”

宋甜没说话，只把那颗煨得软嫩的白菜心夹进他碗里。

他夹起来，咬了一口，菜叶入口即化，鲜味在嘴里炸开，像雪水渗进干裂的泥土。

他手一抖，筷子掉在桌上。

眼泪就这么砸了下来，一滴，两滴，落在汤碗里，荡开小小的涟漪。

“你早知道，是不是？”他死死盯着她，声音抖得不成样子，“你做的每一道菜，都在逼孤……感觉到自己还活着。”

宋甜还是没说话，只从灶上端出一碟咸菜，推到他面前。

“吃完再说。”

胤礽没动咸菜，反而一把抓住她的手腕：“你为什么……要对我这么好？孤……孤不是什么好人，孤翻墙偷吃，惹父皇当朝笑话，孤……孤连自己都救不了。”

她抽了下手，没抽动。

“我没对你好。”她终于开口，“我就是做饭。你饿了，我做给你吃。你不饿，我就不做。就这么简单。”

“可你明明知道……”他声音低下去，“你知道我吃不下别的，你知道我夜里做噩梦，你知道我……像个死人。”