第217章 人间的烟火(第2页)

朱标循声走去。

屋里一个年轻的妇人呆呆的坐在床边，床上躺着一个襁褓中的婴儿，正有气无力的哭嚎着，小脸憋得通红。

而那位母亲明明就在咫尺，却对孩子的哭声充耳不闻，眼神空洞的望着房梁。

这一幕像一根针，狠狠刺进了朱标的心里。

他想起了宋濂的话，想起了父皇那张粗糙却温暖的手掌，想起了陈玄教给他的那些关于“价值”与“秩序”的道理。

他忽然明白了。

自己错了。

他一直在试图“给予”他们什么，食物、音乐、希望……

但他忘了，在给予之前首先要做的是“连接”。

冷漠的根源是所有生命连接的断裂。

朱标没有再试图去叫醒那个妇人。

他默默的走到屋角那个冰冷的灶台前，那里还散落着一些潮湿的柴火。

他没有说话，只是蹲下身从怀中掏出火镰，一下一下笨拙的敲击着。

“啪嗒。”

一簇小小的火星溅到了干草上。

一缕青烟升起。

朱标轻轻吹着，直到一团小小的火焰在这死寂的屋中欢快的跳动起来。

他从自己的行囊里拿出一个小小的布袋，里面是他随身携带的口粮——一把炒米。

他将米倒进灶上的破锅里，舀了些水架在火上，然后就那么静静的坐着往灶膛里添着柴。

没有宏大的道理，没有慷慨的陈词。

只有一个最简单最平凡的动作。

生火，烧饭。

木柴燃烧的“噼啪”声，锅里水汽升腾的“咕嘟”声，混杂着米粒被煮熟的清香和淡淡的烟火气，开始在这间小屋里弥漫。

这是属于“家”的味道。

是属于“人间”的味道。

床边的妇人那双空洞的眼睛似乎动了一下。

她的鼻子轻轻翕动，仿佛在努力分辨这久违的气息。

一滴浑浊的泪毫无征兆的从她眼角滑落。