着了一宿的红烛(第3页)

原来最好的规矩，从不在谱上，只在彼此的眼里，心里，和那点愿意为对方“不合规矩”的柔软里。

李若溪望着桌案上的红烛，烛芯明明灭灭，烧了大半宿，竟才下去小半截，蜡油凝成的珠串垂在烛身，像串没穿好的红玛瑙。她往陈默身边靠了靠，指尖点了点烛芯：“你爹这蜡烛是用什么做的？烧得比山里的松树油还慢，按这进度，怕是要烧到天亮。”

陈默顺着她的指尖看去，烛火在她眼里跳动，像两簇小小的暖焰。他想起早上老陈头塞给他蜡烛时，神神秘秘地说“这是用蜜蜡混着松脂熬的，加了点当归和枸杞的药油”，当时只当是寻常祝福，此刻才品出味来——当归是“归心”，枸杞是“长久”，老辈人总爱把话说在物件里，比直白的叮嘱更让人心里发暖。

“我爹说，当年他和我娘洞房，蜡烛烧到五更天就灭了，我奶奶念叨了半辈子，说‘烛短情浅’。”他拿起桌上的剪刀，轻轻剪了剪烛芯，火星子溅起来，又很快落下去，“所以这次特意让药铺的老张头熬了三个月，说要让这烛火比咱俩的日子还长。”

李若溪听得笑起来，肩头轻轻颤着：“哪有这么比的？日子长不长，看的是人，不是蜡烛。”话虽这么说，却忍不住往烛火凑了凑，暖光映得她眼底发亮，“不过这药油味儿倒挺好闻，不像寻常蜡油那么呛。”

“是你爹让人加的艾草。”陈默忽然想起什么，从怀里摸出个小纸包，“他说你打小怕虫，艾草能驱蚊，还能‘安神’——其实是怕咱俩累着，让这味儿提醒咱歇着。”

两人正说着，窗外传来李大山压低的嗓门，像是在跟老陈头争执：“我就说多加两把蜜蜡，你偏说要留着熬药膏！你看现在，烧得这么慢，孩子们该着急了！”老陈头的声音跟着飘进来：“急什么？慢工出细活，日子就得慢慢熬才甜……”

李若溪和陈默对视一眼，都忍不住笑了。原来这蜡烛烧得慢，是两个老头在背后较劲——一个怕烛短，一个怕熬不透，说到底，都是把心悬在孩子们的日子里。

陈默吹灭了桌上的灯，只留着那支红烛。月光从窗缝钻进来，和烛火缠在一起，在地上织出片温柔的光影。他握住李若溪的手，她的指尖还带着烛火的温度：“其实慢挺好的。”他声音低哑，带着点刚被暖风吹过的软，“能多看看你，多想想往后的日子。”

李若溪没说话，只是往他怀里缩了缩。红烛还在安静地燃着，蜡油顺着烛身往下淌，滴在铜盘里，慢慢积成小小的丘，像在攒着什么念想。她忽然明白，老辈人守着那些蜡烛的规矩，不是迷信，是怕孩子们走得太急，忘了日子是要慢慢过的——就像这烛火，烧得慢些，才能把光和暖，一点一点，渗进往后的朝朝暮暮里。

窗外的银杏叶在风里沙沙响，像是在应和着烛火的节奏。两个年轻人依偎在红烛旁，听着彼此的心跳和烛火的噼啪声，忽然觉得，这烧得慢悠悠的蜡烛，倒像是老辈人递过来的接力棒——把他们当年没说够的温情，没守够的日子，都借着这暖光，传给了眼前人。

天亮时，红烛果然还剩小半截，烛芯上结着颗小小的烛花，像颗没绽开的红豆。李若溪看着它，突然笑了：“你看，它在等咱们呢。”

等什么？等日子像这烛火一样，慢慢燃，稳稳暖，把所有的规矩和牵挂，都熬成锅甜滋滋的长情。