第389集：陶灶的烟火(第2页)

“去把后院那只煤炉搬来。”王建国系紧围裙，声音斩钉截铁。那只煤炉是他十年前从乡下收来的，铸铁的炉身锈得厉害，却比任何新式灶台都合他的心意。

煤炉烧起来的时候，后厨飘起久违的煤烟味。王建国把排骨在油锅里煸出焦糖色，加了酱油和冰糖翻炒，最后倒进砂锅坐在煤炉上煨着。火苗从炉口舔出来，映着砂锅盖的纹路，竟和记忆里奶奶家的铁锅有几分相似。

客人后来吃得精光，结账时特意到后厨道谢：“这味道，跟我小时候在姥姥家吃的一模一样。”王建国望着煤炉里渐渐暗下去的火苗，忽然觉得那客人的眉眼，像极了当年总爱扒着灶门看他烧火的小侄子。

展厅里的人渐渐多了起来，一群穿校服的学生围着陶灶叽叽喳喳。

“老师，这是做饭用的吗？”扎羊角辫的小姑娘指着陶灶上的釜形捏塑，“比我家的电饭煲小多了。”

“这是汉代的陶灶模型。”戴眼镜的老师推了推眼镜，声音温和，“那时候没有电饭煲，人们用它烧火做饭，就像我们现在用灶台一样。”“那他们做什么菜呀？”另一个男孩追问，“有炸鸡排吗？”

孩子们的笑声像撒了把豆子，王建国站在人群外，忽然觉得眼眶有点发热。他想起自己刚到饭庄当学徒的那年，师父总说：“做菜就像做人，得有烟火气。”那时候的灶台还是砖砌的，烧的是蜂窝煤，每天清晨他都要提前半小时到后厨，把煤炉捅旺，让烟火慢慢熏热冰冷的铁锅。

有次他炒糊了一盘青菜，师父没骂他，只是让他盯着灶膛里的火苗看：“火太急了，菜就焦；火太慢了，菜就蔫。得让火跟菜好好说话。”

王建国当时不懂，直到三年后他第一次独立掌勺，炒那道招牌的葱烧海参。当葱段在油锅里爆出金黄，海参裹着酱汁在锅里翻滚时，他忽然听见了“滋滋”的声响——那是火在跟菜说话，是菜在跟食客打招呼。

“您也是来看这陶灶的？”一个苍老的声音在身边响起。王建国转过头，看见个拄着拐杖的老太太，蓝布衫洗得发白，跟记忆里奶奶穿的那件很像。

“嗯，”王建国点头，“看着亲切。”

“我家以前也有这么个灶。”老太太眯起眼，手指在玻璃上虚虚地画着陶灶的轮廓，“我男人年轻时是瓦匠，这灶是他亲手盘的，说比别家的省柴。”她忽然笑起来，眼角的皱纹堆成朵菊花，“有年大年初一，他非要在灶膛里埋个年糕，说讨个‘年年高’的彩头，结果把锅底烧了个洞。”