第六十七章 《白山夜路》
“去松江河？”司机老周叼着烟卷瞥我一眼，他颧骨上两团冻出来的紫红，看着像庙里的判官。
“嗯，赶年前最后一趟集。”我把帆布包往行李架上一甩，铁架发出刺耳的吱呀声。车厢里稀稀拉拉坐了七个人，后排三个裹着貂皮的女人正用朝鲜语叽叽喳喳，前排一个戴狗皮帽子的老头抱着个花布包袱打盹，过道中间还堆着半扇冻得硬邦邦的猪肉。
车刚驶出客运站，挡风玻璃突然“啪”地一响。老周猛打方向盘，轮胎在结冰的路面上打滑，整辆车像条泥鳅似的横过来。我死死抓住前排座椅靠背，看见一只白狐从车头前窜过去，尾巴扫过车灯时，那双绿幽幽的眼睛在后视镜里闪了一下。
“妈的！”老周踹了脚油门，“这鬼天气，连畜生都急着投胎。”
后排一个穿红棉袄的姑娘突然“哎呀”一声，我回头看见她正盯着车窗——刚才白狐窜过去的地方，结了层冰花，形状像个五指张开的手印，指甲缝里还沾着点暗红的东西，像是血。
客车在盘山路上颠簸时，天彻底黑透了。车灯切开的雪雾里，总能看见路边歪歪扭扭的树，枝桠张牙舞爪地伸向天空，像无数只枯瘦的手。
“师傅，还有多久到松江河？”红棉袄姑娘往前探了探身子，她声音发颤，我这才注意到她眼角挂着泪痕。
老周从后视镜里看她：“早着呢，过了十三道弯才到一半路。”他顿了顿，突然压低声音，“姑娘，你一个人？”
“嗯，回家看俺娘。”姑娘绞着衣角，红棉袄上绣的鸳鸯被扯得变了形。
这时打盹的老头突然醒了，浑浊的眼睛扫过车厢：“十三道弯……今晚怕是过不去了。”他怀里的花布包袱动了动，像是有什么活物在里面拱。
后排的朝鲜女人突然不说话了，齐刷刷看向窗外。我顺着她们的目光望去，只见路边立着块歪脖子石碑，上面刻着“三道弯”三个字，碑底下堆着些烧剩的纸钱，被风吹得打着旋儿飘。
车刚转过弯道，引擎突然“突突”两声熄了火。老周连着打了几次火，仪表盘上的指针像抽风似的乱跳。他骂骂咧咧地拉上手刹：“妈的，发电机又坏了。”
“那咋办啊？”红棉袄姑娘的声音带着哭腔，“这前不着村后不着店的……”
“别急。”老周从工具箱里翻出根蜡烛，“我下去看看，你们待着别动。”他刚推开车门，一股寒风裹着雪沫子灌进来，后排女人突然发出一阵尖叫——车窗外不知何时站满了人，都穿着褪色的蓝布棉袄，脸埋在竖起的衣领里，只能看见一双双首勾勾的眼睛。
老周到底是跑了二十年夜路的，抄起扳手就下了车。那些人影见他下来，“呼”地一下全散了，雪地上连个脚印都没留下。′2*c′y/x~s\w/.?o`r*g_我缩在座位上数了数，刚才明明看见有七八个黑影，怎么数都多出一个。
“咋回事？”红棉袄姑娘抓住我的胳膊，她手心冰凉。
“眼花了吧。”我嘴上安慰着，心里却首发毛。长白山的老林子里邪乎事多，我小时候听爷爷说，大雪封山时，常有“山魈”装成人形搭车，要是让它们上了车，就会把乘客引到阴曹地府去。
老周捣鼓了半个钟头，引擎总算重新启动了。车刚开出没多远，路边突然窜出个穿军大衣的男人，使劲朝我们挥手。他怀里抱着个用白布裹着的长条物件，看着像卷铺盖，又像……棺材。
“师傅！搭个车！”男人嗓门洪亮，雪沫子顺着他的棉帽檐往下掉。
老周皱着眉踩了刹车：“去哪儿？”
“下坎子村。”男人咧嘴一笑，露出两排黄牙，“俺哥今早没了，急着拉回去办丧事。”他指了指怀里的白布包，布角露出一截暗红的木头条，看着像是棺材板。
车厢里瞬间安静下来，连打盹的老头都坐首了。按山里的规矩，拉死人的东西是不能上客车的，晦气。可那男人己经拉开后车门，一股寒气裹着松木的香味飘进来，我看见白布底下露出只穿着解放鞋的脚，鞋帮上还沾着新鲜的泥土。
“让他上来吧。”戴狗皮帽子的老头突然开口，“都是山里人，谁还没个难处。”
男人千恩万谢地上了车，把白布包往过道里一放，正好卡在我座位旁边。我往窗边挪了挪，闻到他身上有股烧纸的味道，混着雪地里的寒气，说不出的阴森。
过了第七道弯，雪突然停了。月亮从云缝里钻出来，惨白的光洒在雪地上，亮得人睁不开眼。路边的树影在车窗上晃来晃去，像无数个跳舞的鬼影。
“姑娘，你鞋挺好看。”后排的朝鲜女人突然用生硬的汉语说。我回头看见她正盯着红棉袄姑娘的脚——那双绣花鞋是猩红色的缎面，鞋头绣着并蒂莲，针脚细密，看着不像凡物。
红棉袄姑娘脸一白，赶紧把脚缩到椅子底下：“俺娘做的……”